° •★Счастье_снова_в_модЕ★•, 38 - 16 марта 2011 17:56

Вот она... имя уверенно - и
не твое.
Чье-то - до злобы, до страха,
- с припиской 'люблю'.
Там у них все, как хотелось,
почти как в кино.
'- Хочешь, я простыни белые
нам постелю?'.
Вот она... Мается? Кается?
Просит вернуть?..
Нет, улыбается. Счастлива.
Дети, семья.
' - Ты сумасшедшая?
- Ну если только чуть-чуть...
Ровно на тот промежуток,
пока лишь твоя'.
Вот она... Бледная?.. Что вы?
Сияет, цветет.
Нет синяков, сжатых рук,
даже страха в глазах.
Вывернуть все б наизнанку,
да наоборот:
Кто там еще, мол, ходил у
тебя в женихах?'
Как-нибудь выбить хоть
что-то из прежнего... Нет.
Там на плите уже даже не
видно имен .
Там у нее развалившийся,
старенький крест.
С памятью лет все стянулось
нехоженным мхом .
Вот она... Так далеко, словно
все было сном.
Даже не злится, и счастья
желает тебе.
Вот она... '- Знаешь, я просто
хочу теплый дом.
Знаешь, мечтаю о дружной
и крепкой семье'.
Вот она... Бывшая... Где же
морщинки у глаз?
Где седина после нервных,
бессонных ночей?
Легкие взгляды и блеск на
припухлых губах ...
Ей все-равно как ты выжил,
какой ты и чей.
Вот она... Снова торопится.
Не до тебя.
Но деликатно кивает, почти
невпопад.
Там уже 'этот' ей все
оборвал провода.
Рвется к нему, и ни шага - ты
видишь? - назад.
Вот она... В спину устало ей
бросишь: 'Пока'.
В памяти дальше ведешь
диалоги до слов :
'Мы бы могли с тобой
дольше, наверняка.
Только той девочке больше
не надо козлов ..

• 
• 
•