Lisica, 74 - 26 октября 2008 10:04

Представьте ощущенья бегуна,
Что рвёт заветной ленты волосок
И падает ничком у пьедестала…
Без сил, как будто порвана струна…
Теперь набрать бы воздуха глоток,
Которого при беге не хватало…
Опустошась, как миллион пустынь,
Вдыхая вожделенье миража,
Он, словно в дымке, тонет в фимиаме.
Внутри ещё огонь горит… «Остынь»!
А в нём, как пепел, трепетно дрожа,
Пытается душа взмахнуть крылами.

• 
• 
•