Дашута, 34 - 2 ноября 2006 20:07

Одиночество
Я опять сижу за компьютером. В колонках снова звучит Nirvana, это значит, что я вспоминаю Курта Кобейна и снова грущу… Я грущу по жизни, я грущу по смерти. Я просто не могу понять… В чем смысл?!
За окном падает, уже не первый, снег. В колонках звучит мертвый голос. Температура моего тела 37 и 0, у меня болит голова и ломит кости. Я начанаю кашлять и на носовом платке образуются капли крови… На самом деле это не я, это выдуманный мной персонаж. Я никогда не болела так серьезно. Но мы с ним очень похожи – он тоже находится между жизнью и смертью, не зная, что делать дальше… Куда идти? Ни меня, ни его больше никто не ждет. Он бросит очередной платок в стирку и пойдет одеваться. На нем теперь черный кожаный плащ и сапоги: вряд-ли эта одежда согреет его этой поздней осенней ночью. Но по крайней мере он выглядит стильно… Снова кашль и капли крови на платке. Куда он пойдет? Его никто давно не ждет! На улице температура воздуха -25, а температура моего тела поднимается до 37 и 7, мне плохо: у меня болит голова, из носа течет странная жидкость. Я знаю – это должно быть не приятно, но сейчас нам все равно. Никто не увидит ни его ни меня этой поздней осенней ночью… Никто не поймет! Он ненавидит осень, за ней всегда следует зима. Значит белый цвет. Мой персонаж дальтоник, он любит смотреть на красную траву летом…
Он, я выходит из подъезда, как-обычно оглядывается по сторонам в поиске душ, но никого не видит. Возможно там кто-то есть, но для него это тайна, его очки давно уже треснули под тяжестью его же ступни. Он идет куда-то по дороге. Куда? Не знаю даже я. Снег блестит под ногами, но все равно слишком темно, что бы разглядеть его худую фигуру. Сейчас он долго будет бродит по еле освещенным улицам, слушая мертвый голос из наушников и заглядывая больным взглядом в окна людей. Но, что нового он там увидит? Что сможет понять разглядывая портреты на стенах этих «живых» людей? Ничего кроме беспокойства и одиночества. Но все это уже не ново для него. Его никогда не понимали эти люди, а он не понимал их. В его старой квартире по полу разбросаны вещи, в моей комнате по полу разбросаны вещи. У них на стенах висят старые портреты. На утро его найдут под мостом, в его тонких пальцах, на одном из которых старое серебряное кольцо, зажат окровавленный носовой платок. Утром я проснусь от того, что втяну спертый запах пыли легкими и начну задыхаться. Распахну окно и буду жить как-обычно. Может приберусь в комнате. На его могилу никогда никто не придет… Он умер? Нет! Он нашел ту «Зеленую Дверь», которую искал всю свою «жизнь», и которая, по его мнению, всегда была красной.
Буду ли я жить? Нет!

• 
• 
•