Вернулсястого, 50 - 18 августа 2007 22:31

Напротив меня сидел полковник в штатском. Он нервничал, однако не хотел подавать вида. Его раздражало моё спокойствие, но мне плевать на него. Он пытается запугать меня, но я давно перестал бояться. Я не помню, когда это случилось. Но если человек постоянно испытывает чувство страха, оно проникает в него и вы перестаете его замечать, вы уже не боитесь и никогда не будете бояться, вам все равно. Это раздражает властных и неуверенных в себе людей. Во многих языках нет слова: «Страх». Такие языки вызывают у меня восхищение.
Мы сидели в кафе. На улице. Это был перекресток, на каждом углу которого была своя достопримечательность. На одном углу стояла больница. Обшарпанное здание, которое вызывало только сожаление. Тысячи людей ежегодно обретают там свой покой, а выглядит оно, как будто его после войны быстро восстановили, чтоб раненных содержать. На другом углу стоял оружейный магазин, за которым виднелся памятник какому-то местному полководцу. Наверное, революционер или освободитель, или нынешний правитель или национальный герой имя которого, каждая власть использует в своих целях. Здесь, как и во многих других местах, те, кто приходит к власти сносит памятник своего предшественника и устанавливает себе подобный. Этот бесконечный круговорот продолжается сотни лет, и, поверьте мне, будет еще столько же продолжаться. На третьем углу стояла церковь. Она служила для того, чтоб те, кто купил оружие, мог освятить его. Религия и оружие. Всегда рядом.
На четвертом углу сидим мы. Точнее, я и он. Люди часто употребляют слово «Мы», но я считаю, что это слово носит в себе смысл вечного объединения двух людей, это «Ты» и «Я», только всегда вместе. Я и полковник. Я его не слушаю, он мне противен, если бы у меня был пистолет, я не раздумывая, приставил холодное дуло к носу и нажал на курок. Но мне не пришлось это делать. Через два дня, малолетние наркоманы забили его арматурой. Не насмерть. Хуже. Они сделали из него растение. Что-то вроде кактуса. Не движется, только смердит и обрастает, а вокруг него убирают и стригут его. Усыпить полковника, но теперь уже бывшего полковника, отказалась мать, которой его доставили, кроме неё у него никого не было. Но сейчас он сидит, пьет кофе, его руки трясутся, он сам излучает вселенский страх. А я сижу и ненавижу это место, я не знаю, сколько я здесь пробуду, я не помню сколько я здесь нахожусь. Я забываю, сколько мне лет, потому что каждому я представляюсь по разному, для одних мне 20, для других 35, для третьих 22, благо моя внешность позволяет манипулировать сознанием людей, но я забыл сколько мне. «Сколько мне лет?»,- спросил я полковника. «А Вам сколько?», - тут же добавил. Его маленький скудный лоб налился кровью. Никто не имеет право перебивать его. По крайней мере, он так считает.
Сквозь ненавистные мне деревья ненавистного города и суетливых людей я увидел Её. Где я мог Её видеть? ……..

• 
• 
•