Ангел, 50 - 25 сентября 2014 19:36

Тысячи лет листва с уходом тепла превращается в крохотные лоскутки солнечного света, и многие считают, что она наивно пытается спасти то, что безвозвратно ушло. Считают, что она умирает с верой в ту самую малость, которой ей не хватило, чтобы отогреть застывающие ветви. Спросите у осенней листвы, так ли это, и, может быть, ее ответ вас удивит.

Однажды в своем последнем кружении над землею, обернувшийся лоскутком солнца остывающий листок прильнул к стеклу и увидел на подоконнике скрипку. Она лежала в раскрытом черном футляре так безжизненно, что листок подумал, будто она умерла.

- Почему ты выглядишь таким несчастным? - вдруг спросила скрипка, и звуки ее голоса, словно струйки воды, застыли в холодной комнате.

- Вам показалось, - удивился осенний листок.

- Нет, мы несчастны, даже когда улыбаемся. Не обманывай себя, а лучше расскажи, почему несчастен и ты.

Листок попытался отыскать среди своих ощущений что-то похожее хотя бы на грусть и не нашел.

- Я понимаю тебя, - издала несколько меланхоличных нот скрипка, - ты не хочешь прибавлять к моим слезам свои. Это так милосердно.

- А почему плачете вы? - поинтересовался листок, желая как-то поддержать ее.

- Я скрипка, а скрипка не может не плакать, для нее счастье всегда заканчивается слезами. как, впрочем, и для всех.

- Не могу с вами согласиться, - возмутился он, по-прежнему не находя в себе тех ощущений, которые, по словам скрипки, должен испытывать.

- Видимо, для тебя еще не все закончилось, а вот для меня. - скрипка издала несколько пронзительных всхлипов, похожих на стоны, от чего, казалось, задрожал воздух.



Листок сильнее прижался к стеклу, чтобы услышать каждое ее слово. Он хотел понять, почему так несчастна скрипка и почему она видит несчастным его.

И музыка ее слов рассказала ему историю любви скрипки и пальцев, извлекающих из струн самые прекрасные звуки во вселенной.

О, какой незабываемой была их первая встреча! Как дрожали мужественные, сильные пальцы, прикасаясь к ней! Они словно не могли поверить в то чудо, на которое походила их встреча, они словно боялись своими прикосновениями разрушить иллюзию счастья. Но это была не иллюзия, хотя скрипка и растаяла, когда теплые и нежные пальцы изучали ее изящные изгибы. Тогда при первой встрече они даже не позволили себе прикоснуться к ее струнам смычком, они не спешили, они верили, что музыка рождается не только от прикосновения смычка к струнам.

Они не ошиблись: скрипка ждала только их! Все звуки, которые кому-то удавалось из нее извлечь, были фальшью. Но теперь каждая струна заиграла совсем иначе, каждый звук рождался в гармонии скрипки и пальцев.

Бережные ласковые прикосновения пальцев обещали ей вечность и уносили их музыку в бесконечную вселенную. Но однажды скрипка узнала, что бесконечность таковой не является. Пальцы как-то по особому твердо начали сжимать ее хрупкий стан, а смычок не стремился разжечь ее струны - он словно хотел разорвать их. Она не узнавала в новых прикосновениях того, что давало веру в счастье обладания ею! Они терзали ее, пытаясь извлечь звуки, которых она не знала, которые были ей чужды.

Она продолжала дарить пальцам музыку сама, без их прежних прикосновений. Вскоре ей начало казаться, что пальцы страдают оттого, что она разучилась их понимать. Во всем виновата только она. Но в чем? Что изменилось? Неужели ее струны огрубели или линии стали менее изящны? Скрипка не находила ответы на эти вопросы.

В очередной раз, когда скрипка старалась подыграть, вложив в музыку остатки сил, ее струна лопнула, и резкий звук уничтожил последнюю близость. Холодные пальцы опустили ее в футляр, и скрипка ощутила себя деревянной. Тогда она впервые заплакала.

- Теперь ты понимаешь, что любое счастье всегда завершается слезами? - окончила свой рассказ скрипка.

- Но я все равно не могу с вами согласиться, - сочувствуя ей, но так и не отыскав в себе симптомов несчастья, ответил осенний листок.

- Это легко объяснимо, - глубокомысленно заметила скрипка, - для тебя еще ничего не закончилось, твои слезы еще впереди.

- Тут вы ошибаетесь. Для меня уже все закончилось. Я оторвался от своей ветки и скоро опущусь на землю, я скоро стану прахом.

Он не хотел поддаваться грусти и, раздвинув свои тонкие жилки, пропустил сквозь себя лучик света. Этот лучик, пройдя сквозь листок, окрасился в золотистый цвет и достиг холодной скрипки, медленно умирающей в своем футляре. Она почувствовала его тепло и очнулась от своих размышлений.

- Почему ты не страдаешь? - сразу спросила она. - Ведь ты расстался со своей веткой? Разве ты ее не любил?

- Я счастлив, потому что любил и был любим! - ответил листок.

- Но ведь вы больше никогда не будете вместе!

- Да, потому что пришла осень.

- Чему же ты радуешься?! - скрипучим восклицанием она заставила стекло вздрогнуть.

- Вы этого не поймете, если будете лежать в своем бархатном гробу и призывать осень, - скользнув по стеклу, торопливо ответил осенний листок. - Раз осень к вам не пришла, значит, для вас еще не все закончилось!

После услышанных слов скрипке стало неуютно в черном футляре. Когда же она вновь ощутила на себе тепло золотого солнечного лучика и послала несколько нот осеннему листку, они вернулись эхом пустого стекла. Растаявшие звуки не огорчили скрипку, она вдруг почувствовала, как крепки ожившие струны. Они будут звучать и еще сыграют мелодию счастливого кружения над землей с приходом осени.

• 
• 
•