Ищу. Таких же грустных и нездешних, не избалованных, но гордых и ранимых. Немножечко святых, но больше грешных. Всё больше любящих и изредка – любимых. Берущих реже, отдающих чаще. Не из собачье-течной, вкрадчивой породы. Надеющихся, ждущих и хранящих. Почти наивных, несмотря на все разводы. Во мне вселенская, тяжёлая усталость. Ищу. Живущих-в-ожиданьи-чуда женщин. Ну, сколько нас, доверчивых, осталось? И с каждым будним днём всё меньше, меньше, меньше Ольга Разумовская
