Зульфира, 59 - 27 марта 2012 16:03

[I][FONT=Arial][COLOR=red][SIZE=-1]Она любит вставать рано утром с постели,

и не может уснуть, если скоро рассвет.

И все те, что когда-то её захотели,

обсчитались на жизнь в цене на билет.




Ты проводишь рукой по её нежной коже,

убеждённый, что ты с нею рядом во сне;

но уходит ноябрь, и с ним она тоже,

оставляя тепло на твоей простыне.




Ты не спросишь её о мечтах, да и просто,

как дела у неё или как прошел день:

ты боишься услышать, что дернулся воздух

и молчит, уходя по стене, её тень.




Ты не видел кого-то, кто был тебе ближе,

но в ней нет ничего, что бы было твоим.

Ты с отчаяньем смотришь на тысячу книжек,

что всегда для неё были самым родным.




Ты не знаешь о ней ничего ровным счётом,

а она знает всё о тебе; только ты

никогда в своей жизни не видел кого-то,

кто с такой же печалью сжигает мосты.




Поздно вечером ты возвратишься в квартиру

и увидишь её у большого окна:

в этих тёмных глазах – Пустота всего мира

говорит, что всегда она будет одна.




У неё в волосах перепутались стрелки

и минутам пришлось ненадолго застыть;

тот, кто хочет быть с нею, - не знает о сделке;

а кто пробовал это - не знает, как жить...
[/SIZE][/COLOR][/FONT][/I]

• 
• 
•