Наверх
Вася_Пупкинd, 95 - 31 мая 2007 01:30
Все
Маяковского понимаю ... иногда. "Я лучше в баре блядем буду ...! " Меня этим стишком кстати доставал один друг - он говорил, что я похож де на тут фото Маяковского, где у него бритая голова и очень тяжелый взгляд, и вместе с этой строчкой ...
Есенин нравился. Ну понятно, хулиган и алкаш, среди них часто интересные люди.
Пушкин. Серия "балканских" стихов - про вампиров и месть. Охуенно! Я после армии был в Тарту на втором курсе физфака, приехал домой и книжка выпала с полки, не толстая такая. Название странное, какие-то "Балканские истории" (или что-то в этом роде) , Пушкин ("какой-то") , показалось странным, что не слышал про такеи стихи. Открыл ... все заходили в комнату и удивлялись, почему я сижу прямо на полу, не дойду до кресла или кровати ... я только отмахивался: "Сейчас!" И сидел вот так на полу, каждый стих перечитывал по несколько раз, с шести вечера до 4 утра. Только потом очухался.
Частушки. "Матные". Это офигенно. Очень много точных наблюдений из жизни. Пародии всякие - ну "Лука Мудищев" это по моему и есть настоящая классика (а не нудный Евгений Онегин, мутное подражание лорду Байрону) .
Киплинг. "Бремя белых". Много переводов конечно, есть более удачные, есть менее. Я не фашист по убеждениям, но стих почему-то нравится.
А всякие "гугниевы", которое "модны в оперделенных кругах" - ну непонятны они мне. Я же прост, как любой мужик - открыл книгу, почитал несколько страниц, если не "зацепило", то откинул в сторону.
Про финскую поэзию и песни бесполезно на русском писать, все равно никто не знает и никто не может проверить. Есть вещи, которые нравятся. На английском "нет кайфа" пока - языком владею неплохо, но пока не чувствую видимо достаточно ( поэзии по "смол току" в стиле "как-дела-еще-не-родила" нет видимо ... к счастью) .
Я тупой мужлан, бесполезно от меня большего ожидать. И притворяться не умею.
Добавить комментарий
Комментарии: 11
Я поэзию вообще не люблю. С ее построением фраз "не как у людей", с использованием оборотов малопонятных. Но... Как-то под вечер настроение было - 0, хоть вешайся. Взгляд зацепился за томик Лермонтова. Захотелось какую-то строку вспомнить. И - зачитался. (Вообще он поэт "мрачный", не-солнечный, как Пушкин, попался, можно сказать, под настроение. )
Но и после этого его поклонником не стал.
Словом, каждому своё.
также, как у вас с Пушкиным получилось
Но и после этого его поклонником не стал.
Словом, каждому своё.
также, как у вас с Пушкиным получилось
Мне это все как "на китайском".
У меня друг живет в Мадриде, вот его стихи нравятся - он умеет слова складывать, любая тема, любые состояния души. Но он инженер-физик, работает в университете, стихи пишет просто для баловства. Он сам полуиспанец, полурусский (мама из дворянского рода, где в основном морские русские офицеры, дед пропитался комунистической пропагандой и во времена Франко сбежал в Советскую Россию) .
А этот Бродский какой-то очень странный тип. Как и большинство в Союзе поэтов (Цветаева, Ахматова, ... ) Скучный он - другого слова не подберу. Подобное любой может написать. Писал бы переводы, раз получается, не занимался бы несвойственным ему делом.. Я конечно читал его историю, что его ни за что в тюрьму посадили ... но это не делает его автоматом "гением", стихи не каждому дано писать.
У меня друг живет в Мадриде, вот его стихи нравятся - он умеет слова складывать, любая тема, любые состояния души. Но он инженер-физик, работает в университете, стихи пишет просто для баловства. Он сам полуиспанец, полурусский (мама из дворянского рода, где в основном морские русские офицеры, дед пропитался комунистической пропагандой и во времена Франко сбежал в Советскую Россию) .
А этот Бродский какой-то очень странный тип. Как и большинство в Союзе поэтов (Цветаева, Ахматова, ... ) Скучный он - другого слова не подберу. Подобное любой может написать. Писал бы переводы, раз получается, не занимался бы несвойственным ему делом.. Я конечно читал его историю, что его ни за что в тюрьму посадили ... но это не делает его автоматом "гением", стихи не каждому дано писать.
э неть :-) Божественные для меня именно эти :
А что до сроков -- я прожду любой,
пока с тобой не повстречаюсь взглядом...
я примерно понимаю, что вы хотите сказать - что осина в стихах о любви как бы ни к чему. Но
я вот это состояние человека, которым пропитываешься буквально, когда читаешь эти стихи -
человек в чем-то опустошен, в чем-то устал, обрел опыт и не обрел покой, находится в паузе -
и взгляд, как строчка, упирается в ту самую осину - очень хорошо ощущаю...
у меня к нему с перевода Элегии Джона Донна любовь началась... Джона Донна, который
сказал: не спрашивай, по ком звонит колокол, он звонит по тебе - это из одной из
его проповедей - знаете?
А что до сроков -- я прожду любой,
пока с тобой не повстречаюсь взглядом...
я примерно понимаю, что вы хотите сказать - что осина в стихах о любви как бы ни к чему. Но
я вот это состояние человека, которым пропитываешься буквально, когда читаешь эти стихи -
человек в чем-то опустошен, в чем-то устал, обрел опыт и не обрел покой, находится в паузе -
и взгляд, как строчка, упирается в ту самую осину - очень хорошо ощущаю...
у меня к нему с перевода Элегии Джона Донна любовь началась... Джона Донна, который
сказал: не спрашивай, по ком звонит колокол, он звонит по тебе - это из одной из
его проповедей - знаете?
а если о длинной поэме - это о Горбунове и Горчакове, например... то в ней
есть проходные строки, а есть совсем божественные...
...Ты не привык, а я привык к преградам.
Прости меня с моею похвальбой.
Прости меня со всем моим разладом...
Спи, спи, мой друг. Я посижу с тобой.
Не над тобой, не под -- а просто рядом.
А что до сроков -- я прожду любой,
пока с тобой не повстречаюсь взглядом...
есть проходные строки, а есть совсем божественные...
...Ты не привык, а я привык к преградам.
Прости меня с моею похвальбой.
Прости меня со всем моим разладом...
Спи, спи, мой друг. Я посижу с тобой.
Не над тобой, не под -- а просто рядом.
А что до сроков -- я прожду любой,
пока с тобой не повстречаюсь взглядом...
и вот это... оно именно о том - об уважении в расставании и любви расставании и расставании в любви:
Прощай.
Позабудь
И не обессудь.
А письма сожги...
Как мост.
Да будет мужественен
Твой путь,
Да будет он прям
И прост.
Да будет во мгле
Для тебя гореть
Звездная мишура,
Да будет надежда
Ладони греть
У твоего костра.
Да будут метели,
Снега, дожди
И бешеный рев огня,
Да будет удач у тебя впереди
Больше, чем у меня.
Да будет могуч и прекрасен
Бой,
Гремящий в твоей груди.
Я счастлив за тех,
Которым с тобой,
Может быть,
По пути.
(И. Бродский)
Прощай.
Позабудь
И не обессудь.
А письма сожги...
Как мост.
Да будет мужественен
Твой путь,
Да будет он прям
И прост.
Да будет во мгле
Для тебя гореть
Звездная мишура,
Да будет надежда
Ладони греть
У твоего костра.
Да будут метели,
Снега, дожди
И бешеный рев огня,
Да будет удач у тебя впереди
Больше, чем у меня.
Да будет могуч и прекрасен
Бой,
Гремящий в твоей груди.
Я счастлив за тех,
Которым с тобой,
Может быть,
По пути.
(И. Бродский)
и вот это?..
Я всегда твердил, что судьба - игра.
Что зачем нам рыба, раз есть икра.
Что готический стиль победит, как школа,
как способность торчать, избежав укола.
[B]Я сижу у окна. За окном осина.
Я любил немногих. Однако - сильно. [/B]
Я считал, что лес - только часть полена.
Что зачем вся дева, раз есть колено.
Что, устав от поднятой веком пыли,
русский глаз отдохнет на эстонском шпиле.
Я сижу у окна. Я помыл посуду.
Я был счастлив здесь, и уже не буду.
Я писал, что в лампочке - ужас пола.
Что любовь, как акт, лишена глагола.
Что не знал Эвклид, что, сходя на конус,
вещь обретает не ноль, но Хронос.
Я сижу у окна. Вспоминаю юность.
Улыбнусь порою, порой отплюнусь.
Я сказал, что лист разрушает почку.
И что семя, упавши в дурную почву,
не дает побега; что луг с поляной
есть пример рукоблудья, в Природе данный.
Я сижу у окна, обхватив колени,
в обществе собственной грузной тени.
Моя песня была лишена мотива,
но зато ее хором не спеть. Не диво,
что в награду мне за такие речи
своих ног никто не кладет на плечи.
Я сижу у окна в темноте; как скорый,
море гремит за волнистой шторой.
Гражданин второсортной эпохи, гордо
признаю я товаром второго сорта
свои лучшие мысли и дням грядущим
я дарю их как опыт борьбы с удушьем.
Я сижу в темноте. И она не хуже
в комнате, чем темнота снаружи.
(с), Бродский
Я всегда твердил, что судьба - игра.
Что зачем нам рыба, раз есть икра.
Что готический стиль победит, как школа,
как способность торчать, избежав укола.
[B]Я сижу у окна. За окном осина.
Я любил немногих. Однако - сильно. [/B]
Я считал, что лес - только часть полена.
Что зачем вся дева, раз есть колено.
Что, устав от поднятой веком пыли,
русский глаз отдохнет на эстонском шпиле.
Я сижу у окна. Я помыл посуду.
Я был счастлив здесь, и уже не буду.
Я писал, что в лампочке - ужас пола.
Что любовь, как акт, лишена глагола.
Что не знал Эвклид, что, сходя на конус,
вещь обретает не ноль, но Хронос.
Я сижу у окна. Вспоминаю юность.
Улыбнусь порою, порой отплюнусь.
Я сказал, что лист разрушает почку.
И что семя, упавши в дурную почву,
не дает побега; что луг с поляной
есть пример рукоблудья, в Природе данный.
Я сижу у окна, обхватив колени,
в обществе собственной грузной тени.
Моя песня была лишена мотива,
но зато ее хором не спеть. Не диво,
что в награду мне за такие речи
своих ног никто не кладет на плечи.
Я сижу у окна в темноте; как скорый,
море гремит за волнистой шторой.
Гражданин второсортной эпохи, гордо
признаю я товаром второго сорта
свои лучшие мысли и дням грядущим
я дарю их как опыт борьбы с удушьем.
Я сижу в темноте. И она не хуже
в комнате, чем темнота снаружи.
(с), Бродский
серьезно?.. и вот это не понравилось?..
Как вдоль коричневой казармы,
в решетку темную гляжу,
когда на узкие каналы
из тех парадных выхожу,
как все равны тебе делами,
чугун ограды не нужней,
но все понятней вечерами
и все страшней, и все страшней.
Любимый мой, куда я денусь,
но говорю - живи, живи,
живи все так и нашу бедность
стирай с земли, как пот любви.
Пойми, пойми, что все мешает,
что век кричит и нет мне сил,
когда столетье разобщает,
хотя б все менее просил.
Храни тебя, любимый, Боже,
вернись когда-нибудь домой,
жалей себя все больше, больше,
любимый мой, любимый мой.
(с) Бродский
Как вдоль коричневой казармы,
в решетку темную гляжу,
когда на узкие каналы
из тех парадных выхожу,
как все равны тебе делами,
чугун ограды не нужней,
но все понятней вечерами
и все страшней, и все страшней.
Любимый мой, куда я денусь,
но говорю - живи, живи,
живи все так и нашу бедность
стирай с земли, как пот любви.
Пойми, пойми, что все мешает,
что век кричит и нет мне сил,
когда столетье разобщает,
хотя б все менее просил.
Храни тебя, любимый, Боже,
вернись когда-нибудь домой,
жалей себя все больше, больше,
любимый мой, любимый мой.
(с) Бродский
Н. Гумилев более интересен как философ, я действительно немного туманно написал. И человек, который вызвал такую ненависть Ленина, уже достоин уважения.
Мда, про Бродского забыл. По ящику как-то читали его длиннющую и нудную поэму - тогда еще Союз был, типа знакомили с человеком, который получил аж "шнобелевскую", но известен только за границе.
Дошел чтец до места "над седой равниной моря гордо реет хуй собачий" (дословно не ручаюсь) , я слегка подивился, еще послушал минут 5, понял, что обычный бред, такое любой может с похмелья понаписать. И больше никогда не интересовался Бродским.
Мда, про Бродского забыл. По ящику как-то читали его длиннющую и нудную поэму - тогда еще Союз был, типа знакомили с человеком, который получил аж "шнобелевскую", но известен только за границе.
Дошел чтец до места "над седой равниной моря гордо реет хуй собачий" (дословно не ручаюсь) , я слегка подивился, еще послушал минут 5, понял, что обычный бред, такое любой может с похмелья понаписать. И больше никогда не интересовался Бродским.